Ella está allí, siempre lo está, a la espera,
a veces casi oculta entre la sombra
este tiempo de plomo, que no escombra
a la servil metralla . Lastimera
desolación de cuerpos mutilados,
quebrado el cauce físico de vida,
caballos que sin riendas ni guarida
aplastan lo que tocan, desbocados.
La caja de Pandora ya está abierta
el hombre pone al hombre bajo fuego,
todo el dolor humano se despierta.
¡El alma pesarosa, en mudo ruego,
confía que tus alas entreabiertas
denuncien este tiempo torvo y ciego!.
® Irene Mercedes Aguirre, para su libro Sonetos de las sombras, octubre 2011
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